seres fatais

é a morte que ronda
nas costas
desvios que fundem em caminhos irreais

tuas mãos desfiguradas
tua alma transplantada
teu corpo é carne
amaldiçoada

do espelho vejo
os mesmos revezes
eu tempo o futuro
descrente
que se concebe

minhas lágrimas
são sujas de ódio
de dor e de meu egoísmo

- não sou messias
- não sou pagão
- não sou mesmo eu

futéis frutos
que nascem no infortúnio
são dejetos jogados na ladeira
daqui todos somos insetos

é a morte esculpida
nas sílabas, nas ruas, nas canções
é a morte estampada em cada
rosto

somos iguais perante o fim
somos todos irmãos
somos todos frutos podres