culpados
não há mais beleza
as terras estão estéreis
os olhos não se cansam de chorar
o ruído do chicote estala
em cada segundo
tão rápido quanto respirar
os escravos pedem
algo
mas a voz quase rouca
diminuta no colapso
do tempo
se apaga ao zunido quase
férreo da morte
as terras estão estéreis
os olhos não se cansam de chorar
o ruído do chicote estala
em cada segundo
tão rápido quanto respirar
os escravos pedem
algo
mas a voz quase rouca
diminuta no colapso
do tempo
se apaga ao zunido quase
férreo da morte
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