chão e um vão

o tempo é uma bala
perdida
nma veia do próprio tempo

os bípedes que pisam
em solo rachado
cultivam a dor dilacerada

todos de mãos calejadas
caçando grãos de areia
crianças
brincando na calçada
beijando as lembranças

vão se vestes negras
o tempo ainda reflete a luz
planejada
de um destino irreal